Moulin Rouge hängt, traumesschwer, über meinem Bett.
Doch viel zu bunt und impressionistisch.
Ich will Verruchtheit und Realismus und
drehe mich um und
niemand liegt neben mir.
(Vor dem Fenster taucht die Silhouette Marilyn Monroes unter
im Wasserbecken gleich neben dem Eiffelturm)
Unbeäugte Mörtelstellen nehmen
Platz auf dem hölzernen Stuhl,
wo meine alten Socken liegen.
Die klappernde Klosettspülung kitzelt
Geheimnisse durch die Zimmerwände.
Zwischendurch: mein Atmen, keuchend,
ob des unvermeidlichen, offenen Ausgangs (aus dem Zimmer?)
So schabe und grabe ich mit meiner Hasenpfote
ein Loch, barockgroß, in die Wand.