Das sei einfach nicht deine Art, war deine Antwort auf meine Frage, ob wir nicht herum knutschen könnten, um einen Elefantenlöwen einen Stich in die Magengegend zu verpassen; deiner Antwort ließt du deinen entzückenden, braven Augenaufschlag folgen, der zusammen mit deiner adretten Kleidung nur einen Schluss zu ließ: du bist die Unschuld in persona. Dabei seist du alles andere als unschuldig, sondern die Tochter des Teufels in Himbeerrot - wie du mir neulich erzähltest.
Während du metaphorisch auf mich einschlägst, komme ich nicht umhin mich zu fragen, ob man in der Nähe von Wasserfällen ersticken kann, Ein Bekannter meinte neulich, dass es keinen Unterschied macht, ob man erstickt oder gevierteilt wird; denn tot sei schließlich tot. Ein solcher Pragmatist. Die Romantiker unter uns ziehen lapidare Abgeschiedenheit jedem Totsein vor - und außerdem ein Plüschkaninchen für dich aus dem Hut, den sie vorher unter den Sentimentalen wandern ließen.
"Oh, ein Plüschkaninchen", frohlockst du, ehe du dazu übergehst in deinem schlichtem Alltag noch ein Stück weiter zu versinken wie ich in einem Buch, dessen Titel in Treibsand geschrieben steht.