Antigua schlenderte ihr ganzes Leben über Straßen, wie andere Menschen auf Eis laufen; schlitternd.
„Ab heute ändert sich das!“, beschloss sie gestern und in den letzten 25 Stunden geschah folgendes:

„Ab heute ändert sich das!“, sind ihren letzten Worte, als sie an einem sonnigen Frühjahrsmorgen, kurz nach einem heftigen Regenschauer, den Regenbogen gen Himmel erklimmt, ehe sich dieser direkt unter ihr auflöst und sie zurück auf dem Boden, dem schroffen, ihr unbekannten "Boden der Tatsachen", landet. Keine Träumereien mehr, kein Fantastereien und vor allem keine was-wäre-wenn-Spielchen in ihrem Kopf mehr, sondern nur noch die nackte Realität.
Antigua war noch nie ein Kind von Traurigkeit gewesen. So bastelte sie sich mit sieben Jahren einen Heißluftballon, mit acht flog sie mit ihm über jeden großen Teich, den sie finden konnte und mit zehn schließlich konnte sie sich in eine Rakete verwandeln und bis zum Mars düsen.
Ganz verdattert sitzt sie nun auf der Wiese, die ihr ungewöhnlich ungemütlich vorkommt und unsagbar pieckst. Der Regenbogen ist für sie auch nicht mehr das, was er mal war: seine Farben sind so blässlich, als wäre er durch Milch gezogen worden. Langsam rappelt Antigua sich auf, klopft sich Grashalme und Staub von den Kleidern und überlegt, noch immer etwas bedröppelt, wohin sie auf dem Regenbogen denn überhaupt unterwegs gewesen war.